Sobre una estéril pradera, el diáfano azul del cielo
cruzaba en rápido vuelo, una nube pasajera;
viola pasar una flor, que abrasada se moría
y en su penosa agonía, le dijo así con amor:
!Dios te bendiga, la suerte es conmigo generosa
Dios te manda nube hermosa a librarme de la muerte!
!Joven soy, morir no quiero, y en tus bondades confío
una gota de rocío, por piedad, porque me muero!
Pero la nube orgullosa, insensible caminando,
no puedo dijo pasando, servir a tan noble rosa;
que si todos los pesares de las flores mitigara
creo que no me bastara con el agua de los mares.
La flor exhaló un suspiro, y la nube en un momento
agitada por el viento, siguió su rápido vuelo,
cruzó la selva sombría, cruzó también la ribera,
pero siempre en donde quiera, la tristeza la seguía;
sintió al punto una profunda e indescriptible ansiedad
y por fin tuvo piedad de la rosa moribunda;
y del punto en que se hallaba, con rapidez se volvió,
y a la pradera llegó cuando la tarde expiraba.
De la flor sobre su frente, tendió su ligero manto,
y regándola de llanto le dijo así con amor:
!Despierta, yo soy, despierta!
!Yo te traigo la alegría!
más la flor no respondía, la infeliz estaba muerta.
Guardad tan triste lección, en el alma desde ahora,
niños, mostradle al que llora, una santa compasión,
si el pobre a rogaros va, no le miréis con desdén,
porque es triste hacer el bien,
cuando es inútil quizá.
José Rosas Moreno (1838-1883)
